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Mi Rodó personal

Puedo ver a Rodó, casi puedo verlo. Lo he intentado atrapar sentado por horas frente a la escultura de Belloni, entre sus cosas (el crucifijo de su familia, su foto rodeado de libros desordenados sobre su escritorio rebosante, la primera edición de Motivos de Proteo), en las palabras escuetas en su diario de viaje, en las visiones del fin de todo.

Fragmento de “Mi Rodó personal”, contratapa que escribí para Fuera de sección, de la diaria. Se puede acceder al texto completo haciendo clic en la cita.

La Palabra o las palabras

Vuelvo una vez más a la novela de Rushdie. Cuando otro personaje le pregunta a Salman el Persa años después por qué estaba seguro de que si Mahound se enteraba de sus alteraciones de la escritura sagrada lo mandaría matar, el ex escriba contesta, con resignación: “Era su Palabra contra la mía”.

Fragmento de La Palabra o las palabras, contratapa que escribí para Fuera de sección, de la diaria en torno al caso de Jihad Diyab y en base a una nota de Martín Otheguy. Se puede acceder al texto completo haciendo clic en la cita.

Mi primer Borges

En la biblioteca de mis abuelos, una biblioteca pequeña y un poco desvencijada, llena de novelas de aventuras y policiales, de ediciones del Quijote, de pequeños libritos que venían con el diario y de ensayos sobre política y crónicas (siempre me llamó la atención por su título el clásico de Manini Ríos, Anoche me llamó Batlle), había un volumen chiquito, de tapa rojiza, que tenía un nombre raro y un autor al que yo había oído nombrar muchas veces en todos lados.  El libro era El Aleph. El autor, Jorge Luis Borges.

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Breve elogio del lector: sobre Shakespeare y Cervantes

Si bien es claro que cada época tuvo su Cervantes, su Shakespeare, y que lo que hoy se censura en nombre de “la corrección política” ayer fue censurado en nombre de “las buenas costumbres” o “del buen gusto”, lo maravilloso de estas obras radica en su inmensa resistencia a las malas interpretaciones, a las peores traducciones, a las inquisiciones religiosas o morales. Porque su característica más sobresaliente no es otra que la libertad.

Fragmento de Breve elogio del lector, nota que escribí para la diaria en conmemoración de los 400 años de las muertes de William Shakespeare y Miguel de Cervantes. Se puede acceder al texto completo haciendo clic en la cita.

Londres, 2016

Por las esquinas y por Chalk Farm Road hay un resplandor antiguo, una voz que retumba desde el medio del agua y de los pasos, como viniendo desde la muerte, desde mis manos que sostienen ese libro: O make me a mask and a wall.

Fragmento de Londres 2016, crónica/reseña que escribí para la diaria sobre un concierto de John Cale en The Roundhouse. Se puede acceder al texto completo haciendo clic en la cita.

Mi retablo de Navidad

Hoy es bastante fácil ver la ficción de la Navidad. Ver, gracias a estudios eruditos, las raíces diversas que alimentan esa fiesta, tan convencional y artificial como cualquier otra. Es fácil comprender el fondo pagano que se esconde en la celebración, que no es otra cosa que la versión transmutada de un culto solar muy antiguo. La fecha del nacimiento de Jesús, el dios encarnado, fue fijada el 25 de diciembre en el siglo IV, aproximadamente, con una intención claramente sincrética, ya que así se cristianizaban a la vez las celebraciones del Sol Invictus y las Saturnalias romanas y, posteriormente, otras tradiciones de origen agrario, como el Yule nórdico. De este modo, en un hemisferio norte cercano al solsticio de invierno y a los rigores de la estación, a la vez que se tomaban elementos de esas festividades dedicadas a la fecundidad, como dar regalos o adornar árboles perennes, Jesús adoptaba -como Freyr en el norte, Apolo en Roma, Helios en Grecia, Horus en Egipto, el indoeuropeo Mitra o, en nuestros días, el Superman de Grant Morrison- una calidad de divinidad relacionada, en sus ciclos vitales y en sus fiestas anuales, al sol.

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Arde París

Cuenta Salman Rushdie (que algo sabe de fundamentalismos) en su autobiografía Joseph Anton que, durante una entrevista, un periodista le dijo a Günter Grass: “La llama de la Ilustración se apaga”. El escritor alemán respondió, con su proverbial agudeza de ingenio: “Pero no hay otra fuente de luz”. Es, también, la luz que se encendió para Droctulfo la que se apaga.

Fragmento de Arde París, contratapa que escribí para Fuera de sección, de la diaria. Se puede acceder al texto completo haciendo clic en la cita.